|
За всё, что исполнить по жизни не смог На клавишах переплетённых дорог, За дни, пролетевшие косо, За то, что любовь не согрел, не сберёг – Прости, златовласая осень!
Прости недосказанность, недоброту, Падение мысленное в пустоту И нервные выкрики строчек, Бегущих легко за пером по листу В томленье всклокоченной ночи!
Прости за насущность вчерашних тревог, За бросовый неромантический слог Без тонких сердечных прожилок, За то, что я выдал в стихе эпилог С рефреном «мы стали чужими»...
оценить / комментировать / подписаться
|
|